Убийство полицейского
— Вот эти пятьдесят долларов, — произнес Карл, протягивая мне деньги, но на этот раз
его рука не дрожала.
Тина нетерпеливо передернула плечами.
— Для вас это пустяк, — сказала она с горечью, — мы понимаем. Но к нам пришла беда, и
надо с кем-то посоветоваться, куда ехать. Сегодня в парикмахерскую явился человек, задал нам
вопросы. Официальное лицо. Полицейский.
— Вот как? — Я перевел взгляд с нее на Карла. — Тогда совсем другое дело.
Полицейский в форме?
— Нет, в обычной одежде, но он показал нам удостоверение: департамент полиции города
Нью-Йорка. Там было написано его имя: Джек Воллен.
— В котором часу это произошло?
— В самом начале десятого, вскоре после открытия парикмахерской. Он поговорил сперва
с мистером Фиклером, управляющим, а тот привел его за перегородку в мой отсек, где я делаю
маникюр. Полицейский уселся, достал записную книжку и принялся задавать мне разные
вопросы. Потом…
— Какие вопросы?
— Где я живу, откуда родом, сколько времени работаю в парикмахерской и все такое, а
потом спросил про вчерашний вечер: где я была и чем занималась.
— Он объяснил, почему его интересует именно этот вечер?
— Нет, просто задавал вопросы.
— Что вы ему сказали о месте своего рождения?
— Я сказала, что мы с Карлом репатрианты из Италии. Мы так условились. Надо же
что-то говорить, когда люди любопытствуют.
Страница:
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
61
62
63
64
65
66
67
68
69
70
71
72
73
74
75
76
77
78
79
80
81
82
83
84
85
86
87
88
89
90
91
|
